Há muito sim que não te escrevo, ficaram velhas todas as notícias. Sim, velhas, todas, absolutamente todas velhas, poeirentas e com mau cheiro, mofadas, mas jamais esquecidas, fracamente iluminadas pela luz pálida e amarela do sótão de minhas memórias, todas morbidamente se lembrando de quando você se foi.
Sem título
Coçou os olhos levemente com as almofadas mais duras dos dedo indicador e sentiu o aroma reconhecível de sabão em pó e pelo de gato quando seu anular tocou a ponta de seu nariz arrebitado. Abriu os olhos e quis saber onde estava — casa?
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