... talvez estivesse. Talvez a manhã não existisse, não passasse de pura ilusão, ilusão de ótica, e todas as pessoas da estação fossem apenas corpos, corpos vazios e sem essência própria que permaneciam e paravam em pé e piscavam os olhos segundo a segundo. Talvez eu fosse peça de decoração — apenas isso, nada mais, nada menos.
O ponteiro de segundos cronometra minha insensatez.
A porta do trem abre.
Parti.
